7 novembre

Jeu d'écriture. A vos Plumes, n°50.
Les éléments : 50 ans, une pelle, un flingue, un cimetière, de l'or, le Mexique.
J'ai quelque peu détourné le thème auquel on s'attendrait.
Et suite à un délire pré-scriptural, je me suis aussi fixée comme objectif d'y ajouter un harmonica.

*

Le 7 novembre. Son regard, par habitude, avait heurté le calendrier fixé près de la porte. Cette date résonnait maintenant dans son esprit, clignotait tel un néon devant ses yeux. 7 novembre. Il avait eu tant de projets pour ce jour. A croire qu’elle l’avait fait exprès. Non, il ne pouvait pas dire ça. 7 novembre. Il avait eu tant à penser, tant à faire ces derniers jours qu’il en était venu à oublier la date. Et voilà qu’elle venait pernicieusement de se rappeler à son esprit. Il aurait préféré encore l’oublier, non, ne pas y penser, mais impossible.
Enfilant son manteau noir et enfonçant son chapeau sur sa tête, Emile sortit affronter la pluie glacée.
La cérémonie fut sinistre. Hormis les membres de la famille, seuls quelques amis avaient fait le déplacement jusqu’au cimetière. Emile n’y prêtait pas attention, pas plus qu’à l’eau qui dégoulinait le long de son dos. Le regard dans le vague, une seule pensée l’obsédait, la date. Le 7 novembre. Aujourd’hui, voilà 50 ans qu’Irène et lui auraient été mariés, unis pour le meilleur et pour le pire. Des noces d’or. Et ils avaient tant vécus en 50 ans, le meilleur comme le pire. Il ne gardait pourtant que le meilleur en tête.
Il avait tout prévu pour l’occasion. Un grand dîner en famille – la maison pouvait se permettre d’accueillir la vingtaine de personnes que cela impliquait – et, à la fin du repas, son cadeau : un voyage au Mexique ! Ils n’avaient presque jamais pris de vacances, c’était l’occasion rêvée. Elle qui aurait adoré voyager.
Il faut croire que rien ne va jamais comme on le voudrait. La famille était rassemblée oui, mais autour du cercueil d’Irène, pleurant. L’exact opposé de la joyeuse ambiance prévue.
Les gens commençaient à quitter les lieux, il fallait préparer le repas de funérailles. Emile resta encore un moment là, devant le trou, à regarder les fossoyeurs lancer des mottes de terre sur le cercueil où reposait désormais sa femme. Les larmes ruisselaient sur son visage. Les fossoyeurs arrêtèrent un instant le mouvement de leurs pelles, respectant la douleur de cet homme qui venait de perdre sa compagne de toujours.
Après un long moment, il rentra à son tour. Son fils l’avait attendu, il passa un bras autour de ses épaules. Nul besoin de mots. Tout était dit. "On est là papa, tu peux compter sur nous". Le vieillard était reconnaissant de ce soutien silencieux.

Le repas fut sinistre lui aussi, mais l'atmosphère commença à s'alléger. Le temps passant, les discussions reprenaient, on parlait de tout et de rien. La vie continuait son cours. Irène resterait à jamais dans le coeur de chacune des personnes présentes, mais il fallait continuer la route. Emile se surprit à sourire. Son dernier petit-fils, Hugo, avait trouvé son vieil harmonica dans le grenier et lui demandait de lui apprendre à en jouer. Le son produit par le garçon était loin d'être agréable à l'oreille, mais il était heureux.

Le soir venu, l'absence d'Irène se fit plus forte. Elle était sous terre maintenant, il réalisait tout ce que cela signifiait. La perspective de longues soirées en solitaire l'effrayait. Il monta ranger l'harmonica, tant de souvenirs et de vieux objets dans ce grenier. Son vieux flingue était-il toujours là? Désolé les vivants, je ne peux continuer sans mon Irène. Mon amour, attends-moi, j'arrive.

Enfin en paix.

Texte envoyé au concours "Plumes d'Insomniaques".
Le principe : le thème est publié à 19h, le texte est à envoyer avant 7h le lendemain matin.
J'ai gagné... vous y croyez vous?

*

C’était la dernière personne à rencontrer. Elle le savait. Elle, c’était Gysèle. 97 ans, plus toutes ses dents peut-être (plus aucune même), mais encore toute sa tête. Quoiqu’elle eut un instant de doute en voyant la jeune femme apparaître devant elle. Celle-ci était très belle, avec ses longs cheveux noirs cascadant sur ses épaules, et ses yeux tout aussi foncés, à tel point qu’on ne distinguait plus l’iris de la pupille. Du reste, sa tenue était on ne peut plus joyeuse, formant un joli contraste : une belle robe rouge flattant agréablement ses formes, et un petit chapeau de paille agrémenté de coquelicots.
Mais Gysèle ne s'étonna pas outre mesure de la présence soudaine de la dame. Elle referma son roman.
-  Vous arrivez au bon moment, je viens de le finir, fit-elle avec un petit mouvement de tête vers le livre, qu'elle déposa sur le guéridon qui, avec les deux fauteuils encadrant l'âtre, formait le seul mobilier que cette pièce comptait.
- Je sais, répondit simplement l’inconnue.
- Je suis prête.
- Nous avons encore quelques minutes devant nous.
- Asseyez-vous donc un instant dans ce cas.

La femme en rouge s'exécuta, s'installant face à Gysèle. Elle l'observa un instant, la détaillant. Le visage de la vieille était sillonné de rides. L'on voyait bien que les malheurs et la souffrance avaient marqués cette vie. Les larmes avaient du couler plus qu'à leur tour sur ces joues qui maintenant pendaient, s'accrochant encore avec peine à sa mâchoire. Mais ce visage aujourd'hui ravagé par les années et les souffrances gardait comme une ombre, un reflet de la beauté qui avait été sienne dans les jours anciens. Les yeux surtout n'avaient rien perdu de leur éclat, ces yeux gris-bleus, qui... fixaient la jeune femme, coupant court à ses rêveries.

- Je ne vous imaginais pas comme ça. La voix était légèrement chevrotante, d'avoir trop ri ou trop pleuré. Peut-être était-ce les deux.

Un sourire.
- On préfère éviter de penser à moi généralement. Difficile en ce cas de se faire une idée. Et la simple mention de mon nom fait peur à ceux qui osent tenter de m'imaginer. Et il leur est plus facile de craindre quelque chose d'horrible
- C'est vrai.
- Et vous? Vous n'avez pas peur?
- Peur de quoi? De vous? Vous n'êtes pas effrayante. De ce que vous représentez? Oui, à une époque je l'avoue. Il y a longtemps...
- Et plus maintenant?
- Non. Je n'ai plus de raison de vous craindre.

Un silence vint faire suite à cette déclaration. Gysèle était partie dans ses pensées, l'autre femme contemplant la pièce presque nue aux murs fissurés. Le feu brûlait dans l'âtre, mais la chaleur qu'il procurait parvenait à peine à faire oublier les courants d'air glacé qui s'infiltraient partout, transperçaient les vêtements pour venir vous glacer les os. Dans cette vieille pièce froide, la jeunesse et la fraicheur qu'apportait la jeune femme étaient presque bienvenus.

- Vais-je souffrir?
- Non. Vous ne sentirez rien. Tout a été prévu.
- Merci.

A nouveau le silence emplit la pièce. Gysèle souriait, apaisée. Elle avait tellement souffert dans sa vie. D'abord son mari, assassiné sous ses yeux. Oh, combien de temps n'avait-elle pu dormir sans faire de cauchemar? Elle secoua un peu la tête, voulant effacer cela de sa mémoire. Elle ne voulait garder que les bons souvenirs, l'heure n'était plus aux larmes ni aux regrets.

- Vous êtes une femme étrange Gysèle. Vous ne savez pas ce qui vous attend, mais ne posez aucune question. N'êtes-vous pas curieuse?
- A quoi bon. Je n'ai nullement l'intention de me torturer l'esprit. Je le saurai bien assez tôt.

La dame en rouge se leva.

- Allons. Il est l'heure.

Elle tendit la main à Gysèle, qui l'agrippa. Avec lenteur, elle quitta son vieux fauteuil défoncé et se posta, tremblante, sur ses jambes. Les deux femmes se regardèrent.

- Un dernier souhait? Un regret?
- Le seul regret que je puisse avoir, est que j'ai perdu mon mari depuis bien trop longtemps, et mes enfants trop peu de temps après. J'aurais voulu les garder près de moi encore un peu. D'ailleurs, pourquoi moi? Pourquoi ai-je survécu?
- Parce qu'il le fallait. Pour l'exemple que vous avez donné sans le savoir à toutes ces personnes qui ont croisé votre chemin. Malgré les tempêtes et les souffrances, vous avez toujours gardé votre sourire. Ces personnes, vous les avez aidées. Vous leur avez donné la preuve que quoiqu'il arrive, il est encore possible d'être heureux.

Les larmes coulaient à nouveau sur les joues de Gysèle, mais elle ne s'en inquiétait plus. C'étaient des larmes de joie et de soulagement. D'un regard, elle fit savoir à la Grande Faucheuse qu'elle était fin prête. Elle ferma les yeux, et attendit.
Elle ne sentit plus rien. Elle rouvrit les yeux, pour découvrir sa famille, au complet! Son dernier souhait avait été réalisé. Finie sa maladie et sa vieillesse, ne restait que la joie d'une réunion autour de la survivante. Ce soir, elle s'endormirait définitivement, le coeur léger.


L'électrocardiogramme était maintenant plat. La vieille Gysèle pouvait reposer en paix. L'infirmière débrancha les machines qui gardaient la "souriante", comme ils l'appelaient, en vie. Des années de comas, et de souffrance. Mais le sourire n'avait jamais quitté ses lèvres, au grand étonnement de tous les médecins qui s'étaient succédés à son chevet.
La jeune femme en blanc regarda la seringue qui était encore sur sa table de chevet. Il fallait la faire disparaître. Personne ne devait être au courant. Médicament expérimental ils avaient dit. Qui permettait de passer ses derniers instants à vivre ses rêves.
Viviane, elle avait décidé que cette pauvre femme de la chambre 569 y avait droit. Des années qu'elle souffrait, mais qu'on ne pouvait rien faire, à cause de ce sourire. Patient conscient, ç'aurait été un meurtre. Mais Viviane n'en pouvait plus de voir cette pauvre dame souffrir et ne rien pouvoir faire pour elle. Elle n'était pas devenue infirmière pour ça. Elle regardait ce visage toujours souriant, maintenant libre de toute douleur. Elle reposait en paix.